Minute combustioni neurali, feritoie
su paesaggi mentali cui non appartengo; come abitanti
inquilini chiassosi
versati in senso di colpa: sacerdoti del peccato
di non impiegare ogni secondo –
il mantra dell’asceta in conference call,
del «se vuoi, puoi», ma intanto crepa
a piccole dosi.
Vorrei che fosse facile
non vivere all’ombra della sommatoria
di comuni distorsioni,
purgare le stanze
da vacue frequenze.
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